one.

Un año y seremos lo mismo pero por diferentes caminos, es sólo eso, aunque la gente lo quiera poner más complejo. La vida es un pañuelo, eso dicen, y cuanta razón tienen.

Es sólo un vicio

Entre mis dedos el pequeño pedazo de madera, él lo mantiene casi con los dientes, en su curva se mantiene el tabaco, al extremo del labio descansa y cae, mientras que por su cola sube el humo. Qué mezcla.

Jorge Primero

Nunca supe que siquiera había pisado otros países además de este, hay tantas cosas que no sé respecto a él, y su figura apoyada en el marco de la puerta mirando la calle con la mente perdida en recuerdos y un cigarro pegado a los labios. Me gusta que se ría de las hazañas de sus hermanos que ya están muertos y enterrados, que los tenga presentes y siga transmitiendo su historia como para mantenerlos algo más vivos. Ahora con el tiempo ha cambiado y se dedica más a escuchar en silencio y cada vez se vuelve más introvertido. Será porque ya crecí obviamente, y probablemente en estos últimos años lo he decepcionado, porque ya no soy como antes y como él me veía entrar todos los días a las 7 de la mañana con los cachetes rosados y gordos, el pelo despeinado y ruliento, con una cobija en las manos y los ojos bien grandes mirándolo para seguirlo. Siempre me acostaba al medio, me gustaba sentir sus ronquidos fuertes cerca mío, su respiración me dormía, y nunca podía despertarme antes que él, nunca pude. Y en la tarde las aventuras de la máquina de escribir y descubrir cada tesoro que tenías en la bodega, junto con ese pájaro que escondías en tu mano que nunca pude ver y que años después me entere que nunca existió, la chimenea en el invierno, las sopaipillas que me dejabas hacerle figuras extrañas. Lo que más me gustaba era cuando salíamos en tu bicicleta o me llevabas a ese lugar lleno de caballos, a la bicicleta le ponías una almohada especial para mí, y me pedías siempre que me sujetara fuerte, y paseábamos y me reía, cada vez que salía contigo era una aventura. Y tú eras todas esas juntas, y sigues siéndolo para mi.

Perry♥

Time machine

con los pies chocando el piso, sentada con los codos en la mesa y la cara iluminada de una luz bien amarilla, está lleno de papeles abajo, lleno de recuerdos y cartas, y en mi mente mil imágenes y sensaciones. retrocedo en el tiempo porque quiero, y lo veo todo de una perspectiva externa con el conocimiento de los sucesos posteriores. y allí va, casi igual que siempre, con menos días vividos y con menos experiencia que hoy. es un gusto volver y encontrarte, es más bien un placer poder retroceder cuando quiera y siempre encontrarte de la misma forma, sin que nada cambie su posición ni tampoco la sensación que provoca.

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maybe i just want to fly

wanna live i don't wanna die

maybe i just wanna breath

maybe i just don't believe

maybe you're the same as me

we see things they'll never see

you and i are gonna live forever

ventana y ceniza en el suelo.

Entenderás por supuesto que el humo se iba y se deslizaba por la ventana, despidiéndose de los labios, acordándose del viento, la mente se nos va a otra cosa y con los ojos en lo oscuro, arriba buscando las lucesitas pequeñas, eso es y se distingue por otra cosa, por otra sensación. Y ya más me vale olvidar todo lo que en ti no refiere, y si cae lluvia más me acompañaría la sensación. El pensamiento va más en lo que hay y cómo existe sin que nos percatemos siquiera de todo lo que forma en nosotros. Pero es eso, de ahí van los otros detalles, mínimos e inquietos, que matan y qué más da si se volvió una volá senti.

De pelos

con movimientos rápidos y seguros comenzaba con las manos húmedas a a separar los pequeños hilos negros que colgaban de su cabeza, los observaba, los medía con sus dedos y después los cortaba con el instrumento que sostenía. cómo iba a pensar que empezaba a matarlos de una forma despiadada, que ahí en el suelo se encontraban agonizantes para después formar parte de un montón que no sería la cabeza de nadie, no habría pensamientos ni monólogos de nadie, y su opinión y conciencia pues ya no importa. y mientras mojaban los hilos, los traían, los llevaban, cubrían unos ojos incómodos con una capa de pelos, que hacían picar la cara. pero si, es sólo eso... un pelo de perro en las ropas, un pelo de pestaña para deseos. y si no va bien, crecerán y volveran a matarlos, o se caerán y se perderán, y me tardaré mucho en volverte a encontrar.

Si no fuera por la oruga.

será porque la historia vuelve a repetirse y no nos damos cuenta, tiene una copia exacta. es difícil después de todo darte cuenta que detrás de la puerta hay una persona igual a ti, eres tú pero en un tiempo más, no tienes que esperar porque está ahí, y no habrá sorpresas, claro que no. con las uñas toca la puerta despacito y mira por el ojo las figuras desformes, se descoloca, respira, espera... ha esperado lo suficiente y es capaz de seguir esperando más. pues sabe lo que tú nisiquiera sospechas. y todos tus mañanas los tiene calcados en la mano. contempla tus ojos al dormir, como se mueven en el sueño, ocultos en la cortina que envuelve el color marrón que se pierde aveces en detalles sutiles. y trata de advertirte, siempre pasa lo mismo, cuando estás a punto de decir o hacer el error que tarde te costará caro, y cuánto conoce ese error éste personaje que te advierte y te señala con las pupilas bien abiertas, mientras tú no escuchas, porque en parte si te advirtiera de verdad dejaría de existir, y porque simplemente no puedes ver su imagen ni escuchar sus voces ni sus pasos, por eso nunca abres la puerta, por eso no te despiertas cuando duermes. por eso no sabes, y tendrás todas las sorpresas por delante que para el personaje son hechos.